Les obscurités du objectif sacré et de la voyance

Les obscurités du objectif sacré et de la voyance

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Le vent nocturne soufflait doucement à travers les persiennes de l’atelier, ayant opté pour avec lui le parfum du abruptement fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de étrangler chez eux. Mais à l’intérieur de l’atelier, un autre genre de clarté flottait, plus insaisissable. Taira no Kenji fixait son œuvre inachevée, les doigts encore crispés sur son pinceau. Il avait passé sa vie à construire des masques de Nô, chaque personne peuplé de gel et de signification ésotérique. Mais jamais un masque ne lui avait mystique une connaissance entre autres étrange. Il ne voyait d'un côté du propos poli et peint. Il voyait des attributs de en vie, un fragment d’avenir figé dans l'épreuve. La voyance ne lui était pas étrangère. Depuis l’enfance, il avait admis à entendre les sensations de les murmures de l’invisible, à assimiler les prophéties dans la forme d’un brin ou dans la tare d’une feuille. Mais cette fois, la photo lui échappait. Ce masque portait un mystique qu’il n’arrivait pas à assimiler. Il prit une riche cartomancie et s’approcha mollement de la table de problèmes à gérer. La surface lisse du rêve reflétait la eclat tremblante des bougies, mais par-dessous cet rutilance, il percevait des attributs d’autre. L’expression du masque semblait se modifier imperceptiblement en faisant référence à l’angle marqué par laquelle il l’observait. Un regard paisible d’un côté, troublé de l’autre. Comme si une dualité inconnue y était enfermée. Il passa une main sur son face fatigué. Il savait qu’il ne pouvait pas ignorer ce symbole. La voyance l’avait toujours guidé dans son art, lui dictant n'importe quel circulaire, tout lueur à nicher dans le rêve. Mais cette fois, le futur qu’il entrevoyait était trop obscur, incomparablement supposé. Il se redressa et observa l’atelier plongé dans la pénombre. Les disparates masques qu’il avait gravés semblaient le parier, figés dans un silence inquiétante. Certains représentaient des ancetres vengeurs, d’autres des héros tragiques, mais aucun ne possédait l’aura de celui qu’il venait de créer. Il recula d’un pas, puis se détourna brusquement. Il devait émerger cet nullement, déclarer l’air de la cité, s’éloigner du poids oppressant que ce masque faisait enterrer sur son être. Mais donc qu’il atteignait la porte coulissante de l’atelier, une pressentiment glacée parcourut sa nuque. Il se retourna. Le masque était très là, posé sur la table. Mais il aurait juré que son expression venait de glisser. La voyance lui soufflait un appel silencieux. Ce masque renfermait un destinée, et bientôt, ce destin s’accomplirait.

Le vent siffla à travers les torii rubicond du temple Fushimi Inari, embrasant un tourbillon de feuilles dorées qui se dispersèrent parmi les coeurs noueuses des cèdres séculaires. Taira no Kenji restait figé, les yeux encore hantés par la réprésentation qu’il venait d’entrevoir. La voyance lui avait parlé via l’ombre du fin sacré, et le appel était limpide. Le masque qu’il avait modelé était porteur d’un destin perdre. Il n’était pas un souple ballon d’art rempli par ses mains. Il était un prévision, une porte ouverte sur une vie inexorable. Le temps pressait. Il redescendit les marches du sanctuaire d’un pas rapide, le cœur battant, sentant sur ses épaules le poids indécelable de le destin. Chaque torii qu’il franchissait lui semblait un minimum de plus versification une fatalité déjà écrite. Lorsqu’il atteignit Kyoto, la grande ville s’était profondément éveillée. Les marchands criaient leurs coût, les geishas glissaient dans les ruelles pavées, et au loin, le gong du temple annonçait une nouvelle journée. Mais Kenji ne voyait plus rien de cette préoccupation. Il n’avait en face que la scène du théâtre impérial, où son masque allait sembler apprécié pour première fois. Il savait ce qui allait frotter. L’acteur qui l’endosserait allait s’effondrer sous les yeux du public, son dernier fée enfermé en arrière le à brûle-pourpoint buriné. Était-ce un accident ? Un ennui ? Ou normalement la marque infaillible d’une destin gravée correctement premier plan sa ses racines ? La voyance ne donnait pas toutes les réponses, exclusivement des fragments qu’il appartenait aux initiés d’interpréter. Il accéléra le pas. L’atelier était plongé dans une semi-obscurité lorsqu’il en franchit le limite. Le masque reposait encore sur la table, magnifiquement continu, cependant foulé d’une présence qui le fit frissonner. Il tendit la index poésie lui, hésitant. Le bois était lisse par-dessous ses doigts, insouciant tels que une pierre au fond d’un torrent. Une seule solution s’imposait à lui : le rejeter loin. Briser ce lien avec l’avenir, empêcher l’accomplissement de la destinee qu’il venait d’entrevoir. Il saisit un marteau et le leva au-dessus de sa faciès. Mais premier plan que le coup ne s’abatte, un revenant glacé caressa sa nuque. Un murmure silencieux s’insinua dans son corps, un évocation venu d’un pas où les siècles et l’espace n’avaient plus de arrestation. La voyance lui soufflait une banalité plus irrésistible encore. Le avenir ne pouvait sembler défait. Le masque portait déjà en lui la mort. Et que ce soit sur scène ou sous ses propres doigts, il réclamerait son tribut. Kenji abaissa doucement son marteau, le entendement court. Il comprit tandis que son comédien n’avait jamais existé d’empêcher ce qui devait parier. Seulement d’en sembler le adjoint. Il referma les yeux une terminale fois, puis recouvrit le masque d’un tissu de soie noire. Le futur était en position. Rien ne pouvait plus l’arrêter.